madrugada

pelas frinchas da porta
ainda cerrada
a luz da madrugada
ainda coada
entra
sem dizer nada.

e de meus olhos dormidos
um claro despertar
do novo dia a chegar.

para trás 

a noite foi-se deitar...
no meu lugar.

horas minhas

bebo todos os esquecimentos

nos ventos impiedosos 

do fim da tarde. 

já nada sei do que esqueci 

no sol ímpio da mortalha.

sobre a pele

estende-se a memória 

adormecida ou em falha.

não consigo apreender

a sua vontade de esquecer. 

quero recordar

quando o sino toca e o seu eco ecoa 

na planície da vida.

lembra-me as horas findas

ou outras que foram minhas.

(:-

dos pássaros em mim

como se a brisa 

rasgasse as ondas

e ao meu corpo chegasse

esse aroma

maresia em voo sem fim

bailado de alma

num chão de mar.

e seria gaivota no teu olhar.

Longa estrada

Não é por ti nem por mim

Não é por uma profunda paixão

Não é por te dar a mão

É por este caminho sem fim

Que para trás ficou 

Sem sabermos onde começou.

O caminho

Na mais empoeirada "picada"

de cajueiros e acácias ladeada

desliza a mota

dentro de sulcos e perícia.

- Corro para os teus braços, mãe!

Desprendem-se das galáxias

nesta estrada tão longa

as pétalas que o teu amor tem.

Doidos amores

Minha amiga se perdeu

onde teria posto a pata?

Ai, agora, que faço eu

Ai, doida da minha gata.

Não sabe ler ou escrever

E muito menos falar

Se alguém a voltar a ver

Que lhe diga p'ra miar

Ai, pobre da minha gata

Que passa a noite ao luar

Perdida em amores de lata

Se ninguém a encontrar.

Apenas Tanto*

 

Um só dia bastante seria

se esse fosse o único dia

o dia em que te conhecia.

Seria o dia que marcaria

a vida vivida desse dia

na vida que então teria.

Dessa vida outra vida nasceria

tão diferente tão pungente

tão cheia onde jamais morreria.

Eterno sonho que alcança

o azul celeste dos anjos

numa constante mudança.

E se porventura a criança

fosse sempre esse dia

então não haveria noite

a matar a crua esperança.

*frase "roubada"

indiferença

bolsos vazios sem vintém

como um filho 

que não reconhece a mãe.

mãos estendidas 

a iludirem promessas que não tem.

nunca teve intenção de pedir

muito menos a desgraça de cair

abandonado como um cão.

muita gente sem o ver

já ninguém repara

já ninguém lhe estende a mão.

tornou-se transparente.

.........

AQUI:"Portugal está mais pobre. Nas famílias, nas empresas, na riqueza que é criada a nível nacional. A pobreza não tem idade, prolifera tanto entre os mais jovens como entre os mais velhos e vê-se cada vez mais nas ruas. Basta voltar a percorrer o centro histórico da capital para reparar como essa dura realidade está presente. Agrava-se a miséria e a situação dos sem-abrigo. Não podemos ficar indiferentes aos números revelados ontem - Dia Internacional da Erradicação da Pobreza e dos Sem-Abrigo - pela Santa Casa da Misericórdia de Lisboa. No último ano, 212 pessoas morreram nas ruas da capital sem que ninguém desse conta, sem que qualquer familiar reclamasse o corpo. Que país é este onde isto acontece? Que democracia estamos a construir e assente em que valores e em que modelo de desenvolvimento?"

Ary dos Santos _ poeta quase esquecido

1936-1984

Nem um poema nem um verso nem um canto...

Podem as pedras versar que todo o poema

é  Beleza mesmo que não possam falar

E dos seus versos um há-de encantar que a liberdade foi construída nas prisões em dias frios de rachar

Podem os pássaros cantar que do seu canto algum há-de deste poeta falar

Nem um som nem um grito nem um ai....

Calem-se as vozes que meu canto traz os cheiros sabores e cores duma laranja amarga-doce na sede que me faz gritar

" -- O meu amigo está longe
e a distância é bastante. --"

Senhor água torrente sentimento gente
enxurrada quase demência sem margens 

sem desistência

Flor vermelha um só cravo cravado
na lapela e coração Senhor azul num céu cinzento e das cinzas seu tormento
Senhor esquecido amargurado ferido e 

tanta solidão festa que foi consigo...

Porém quando quando por vezes és de pedra

não mármore mas árvore mas dura do fundo do teu mar levanta-se a

cratera

da nossa lusitana sepultura.

Senhor aristocrática plebeia firmeza
bebedeira da vida leveza escrita purgada palavra pureza dorida noitadas de insónia desmedida

Oh fel de infância família raiz apodrecida

Ai fonte que eu não oiço ai mãe ai mel
da flor do corpo que me traz à míngua.

Só e amigos e partido
partido consciência 

partido sangue 

alma 

e jardim de cristalina poesia

alguma musicada
cantada

revelada 

de épica trova ao vento largada.

Este mar não tem cura este céu não tem ar

(em itálico e bold, excertos de poemas de Ary dos Santos, in Antologia Poética)

o som do silêncio

 de ti 

levarei o sol das manhãs

e o canto da tua voz.

levarei as lágrimas caídas

em tardes desprovidas.

e, se não bastasse

levarei o olhar do meu regresso

mesmo se a noite se calasse.

.....

medra a noite 

escura

com a mais bela

das estrelas

pura

e o meu céu em

brandura.

bem perto

à minha beira

essa estrela

na longa noite

companheira.

luz intensa

quase cegueira

fonte e desejo

na pele 

ternura

quase frescura.

águas do morro

quase morro
no desejo desse beijo.

aquece

e esquece
quase brasa
soprada
na fogueira
do teu corpo.

águas mil
de abril
meus caracóis
em passos lentos
aguradam sóis
para de perto
sentir aberto
o húmus
deste alimento:

sonho e firmamento.

...

chamo a sombra de ti
quando o sol é mais baixo.

não quero vê-la fugir 

p'rá'lém de mim.

.....

esta viagem, este caminho
tão curta, tão estreito
mas não sózinho:
comigo vais
mesmo que só em pensamento.

.....

do silêncio das flores
ao apelo
aromático das cores
toda a ternura
do suave peso
que aos insetos é pedido.

na troca
a essência do néctar
oferecido
pela troca do beijo
longe transmitido.

.....

eu que nada sei
das palavras que te emprestei
e aos teus lábios colei
sei que as posso dar como
perdidas.

escondidas
nas folhas brancas - incompreendidas
de tão amarrotadas
arderam na lareira
em chamas aladas.

páginas de vida - queimadas
agora de cinzas
caladas
perderam a luz de sonhos - castradas.

sei da angústia de mim - desprendida
e da minha boca
outra não leu novas palavras
por não saber a quem as dizer .

.....

(na boca dos ventos, uma ave desce do ninho focada na presa)

tão alto voa a águia
de seu ninho
que só tem em pensamento
voltar cedo
e alimentar o filhinho.

.....

em água me cresci rio que
desce de ti.

teu corpo ondulante rasgou 

ventos de ocidente.

o suor que semeou e as 

lágrimas que libertou...

quanto de doce foi tua dor
e em oriente me transformou.

tiveste-me onde esperavas
como tela 

em branco pincelada
de riscos em pele madurada.

.....

quando sabia as horas...

despida e tão nua
a tua rua
de laranjas e amoras
desde que lá não moras.

delas perdi o sabor
do que foi aquele amor.

.....

j.o. 2020_ Tokyo

desfilavam e
dançavam
agarrados a um pau de bandeira
a nossa - a deles
e pulavam - rodopiavam
ela branca e sorridente
ele negro e contente.

como é belo este nosso país
de gente.

.....

(a Otelo) - 25.4.74/25.7.21

não foi a morte que te matou

hoje

foi a vida, esta, que da revolução 

seus filhos devorou:

sonho

que um dia teve asas e voou.

a cada passo teu

fica a certeza de - muitos - não te terem perdoado o fim do fascismo.

(fascismo que nas suas mentes perdurou)

Hoje faço anos...

Hoje faço anos

Há muito tempo que não fazia anos

Em todo esse tempo decorrido,

de dias, horas e outras passagens,

comemorava respirações, momentos de alucinadas visões

Também fazia paragens, debaixo das árvores, a descansar 

de caminhadas ilusões

Hoje, porém, movimento-me, na esperança de não chegar atrasado 

e deslumbrar-me com a beleza da paisagem

Hoje subo ao cume do mundo e de lá contemplo o dia dos meus anos 

como se fosse o único ser a fazer anos

Não sei há quanto tempo dou espaço

aos passos que dou sem, contudo, sentir o chão que piso

Sou uma sentinela de mim mesmo, uma sombra, um labirinto sem aviso

Para trás ficam caminhos percorridos

e outros a que não voltarei, jamais

Um passado de asas quebradas que não voará ao encontro do presente

Mas hoje faço anos

Tantos, que já não os sei contar, agregados à pele que os viu chegar

Pergunto porque ainda os hei-de somar

Talvez tenha a obsessão de ver onde

eles hão-de acabar.

É fundamental não me esquecer que hoje faço anos e que amanhã, 

se me não lembrar que hoje fiz anos, é porque deixei de fazer anos

A memória é tão importante como a vida

Respira-se o ar como quem pensa, como quem age, como quem existe, 

como quem é

Ontem também fiz anos

E anteontem

E tresantontem

E mais atrás, ainda

Todos os dias são dias dos meus anos

Amanhã, mais um dia me espera na espera de que faça anos

Bem pode esperar o amanhã de todas as incertezas, quem sabe, 

não tenha o dia uma qualquer surpresa

Amanhã talvez não faça anos

Deixo para os outros, que também farão anos e merecem comemorar os seus anos

Mas hoje, que faço anos perguntou-me porquê? Porque faço hoje anos, se não faço anos

Pelo menos, que me lembre...

Ou será que hoje me enganei e não é o dia dos meus anos?

Já não tenho a quem perguntar qual é o dia dos meus anos

Morreram todos e com eles a memória viva

de quem se lembrava, sempre, do dia dos meus anos

Agora não posso confiar nas datas em documentos a dizerem-me que hoje faço anos

Onde se diz, nascido no dia tal, deveria constar, nascido todos os dias de tal

Fabricados, impressos e datados, por outrem, ou máquinas construídas por outros, 

para a todos enganarem, todos os documentos faltam à verdade

E, de certeza, enganaram-se

Como se enganam em tanta coisa

São, assim, os meandros da percepção

Mas, mesmo assim, vou considerar que hoje faço anos

Quem se importará se hoje é ou não o dia dos meus anos?

Portanto, hoje faço anos

Só tenho de fazer saltar a rolha da garrafa, com espumante fresco 

como, aliás, o faço todos os dias

E bebo sozinho ao dia dos meus anos

como se este fosse um dia de não enganos. 

Porque hoje não faço anos.

passagem

a minha ideia era simples:

acordar cedo
ver o sol raiar
o céu escurecer
as nuvens passarem
a chuva cair
e o tempo morrer.
nada disso foi visto ver.
perdido
na contemplação
dum estranho anoitecer
que há-de ainda ser
deixei o tempo viver
no tempo que ele quis ter.

desejo

I.

à boca seca do cântaro

o destino aberto

ao encontro.

e a fonte enamorada

canta o seu canto

encantada

por se saber desejada.

II.

sopra poesia nas folhas 

verdes 

das árvores.

mariposas palavras

ao vento 

arrastadas

a sonharem dispersas

o encantamento dum encontro.

Acorda, noite!

Esquecer a beleza
Das manhãs
Os cheiros doces
Das maçãs
A hora finda
De esperas vãs
Numa dor vinda
Sem se saber
Onde nasceu
E onde cresceu.

Teria sido a noite que se perdeu?

dois corações

era tão luminosa a manhã
e tu só querias sentir 

um pouco de calor

" - amor, tenho frio!"

este já não é o tempo 

dos nossos corações 

se aquecerem por dois

agora, fundidos num só 

sentem sempre 

o mesmo frio.

beijo

podes dar-me o céu
as estrelas, ou o ar
mas não me podes tapar
o sonho com esse véu

dá-me só o azul das penas
para eu poder voar

este sou eu, ciente
de corpo quente
a fecundar o desejo
na liberdade do beijo

Primavera II - Dia da Poesia

Às vezes os sorrisos 

despertam da letargia 

com que os lábios 

escondem emoções.

Libertam-se do cerro 

dos pensamentos 

e formam a ideia dum 

mundo melhor 

que o envolvente.

Hoje, não há só sorrisos 

a crescerem. Há palavras 

a reforçarem a luz caída, 

num dia de primavera. Há, 

também, novas flores 

nas árvores de jardim 

a prometerem um olhar 

doce 

a quem do mel faz os dias 

azedos do confinamento. Já 

podemos respirar 

um pouco mais e 

deixar de pensar nos dias e 

noites 

entre quatro paredes. Sair. 

E ver outros rostos, 

outra maneira de viver.

É certo 

que nem tudo são rosas...

um ano é muito tempo, 

quando o tempo morre 

com falta de movimento. 

Poderia dizer: 

- movo-me, logo existo!

Apesar 

de não me ter cruzado 

com nenhum abastado 

a ajudar quem só vê escuridão, 

hoje o dia é de luz e afeição.

calor

essência do odor
desse dia de espera
e a flor
na lapela.

janela aberta
ao ramo de laranjeira
e a marcha nupcial
ainda à lareira.

a noite faz-se
na queima dos dias.

momentos...

Somos a rosa-dos-ventos

desenhada num papel

mapa dos pensamentos 

emoções de cardos e mel.

Somos a rosa-dos-ventos

sem divisão das nações

cada um de nós em momentos

nas desenfreadas paixões.

Nada mais fica de fora

desta primavera em flor

só nos resta esta hora

para escrever este amor.

Encontramo-nos os dois

numa última fronteira

o dia e a noite inteira

no alto-mar navegado

na rabisco do poema

com marés no pensamento

como se fosse a vez primeira.

eterno jardineiro

 

nascida numa manhã
cuidada o ano inteiro
de sol, chuva e noite vã
dum amor verdadeiro
minha amiga é uma flor
a perfumar a existência
no mais belo esplendor.

uma antiga experiência...
cresceu, fez-se mulher
em arco-íris de cores
e beijos de bem-me-quer.

por vezes tomo-lhe as dores
torno-as minhas com fervor
e das minhas abertas mãos
toda a mirra ao corpo dou
sem pensar
como chegar e onde vou.

é uma flor, lugar primeiro.
sou seu eterno jardineiro.

a casa do lago

1.

procuras os caminhos

na infância percorridos

que dos apagados trilhos 

só a lembrança do tempo

tão depressa corrido

fica a doce idade-menino.

2.

não se deu por nada...

um ano passou

entre quatro paredes

janelas fechadas 

e sorrisos presos.

uma súbita mudança

lá longe

onde os olhos 

não viram nada

e o mundo rasgou-se

sem alvoradas

diferente do que era 

noutra era.

um sono constante 

pairou 

sobre o tempo 

parado

e o fogo aberto 

queimou

destinos e alegrias

sem olhos abertos 

a verem o dia 

que noite já era.

e a cada momento 

da memória o passado 

perdido

com saudades 

do futuro

agarrado 

ao presente esquecido.